Без Имен

В белесом пространстве снежного поля,

похороню суету своих дней.

Гулко стучатся замерзшие комья

В доски груди опустевшей моей.

 

У изголовья останется сборник.

Вдоль поперек в механическом стиле.

Буквы...слова...мысли и рифмы.

Намеренно вычурны и неживые.

 

Кажет себя отшелушенным скамом,

та, чей приход давил спазмом трахею.

Как же недолго была она самой,

столь уникальной и смелой - идея.

 

И как же хотелось: - Меня прочитайте!

Я многое понял, глаголы о важном.

Теперь не стесняясь на паперти кайте,

я с вами в обойме пистоном бумажным.

 

Знаешь, я в жизни сборники видел

страниц на три сотни стихов православных.

Все не подписаны. Разные стили.

Не было лучших, сильных и главных.

 

Какая бы в этом не крылась причина:

боялись расстрела, стеснялись упрека.

А может хотели без лычек и чина,

чтобы ценили то, что от Бога.

 

Поэтому все что написано ранее,

у изголовья, зачеркнуто имя.

Это рождалось разумом раненым.

В белом пространстве гордой пустыни.