Вкус свободы
Ну до чего ж зима настырная достала...
Опять настойчиво взбивает одеяло
и укрывает спящий город до бровей.
Под утро окна, как очки, запотевают,
дома лениво просыпаются, зевая...
И даже кофе жизнь не делает бодрей.
В палитре красок за окошком – только белый,
замалевать зима старательно сумела
авангардистские художества весны.
Шедевр до вечера затопчут и заездят,
раскритикуют, позабыв о лести –
в апреле снежные картины не нужны.
И ты меня не отпускаешь, не уходишь.
Всё возвращаешься, под стать плохой погоде,
забыв то шарф, то сигареты, то портфель.
Цветы не врут и, не стесняясь, сразу вянут,
и только запах твой остался на диване...
Я ненавижу Égoïste от Chanel.
Два раза в реку не войти – одну и ту же.
Она уже не велика, не больше лужи –
перешагни её, в конце концов.
На вкус свобода восхитительна до дрожи,
и я взлетаю – удержать уже не сможешь,
а стать крылатым для меня ты не готов.
