Вкус свободы

Ну до чего ж зима настырная достала...

Опять настойчиво взбивает одеяло

и укрывает спящий город до бровей.

Под утро окна, как очки, запотевают,

дома лениво просыпаются, зевая...

И даже кофе жизнь не делает бодрей.

 

В палитре красок за окошком – только белый,

замалевать зима старательно сумела

авангардистские художества весны.

Шедевр до вечера затопчут и заездят,

раскритикуют, позабыв о лести –

в апреле снежные картины не нужны.

 

И ты меня не отпускаешь, не уходишь.

Всё возвращаешься, под стать плохой погоде,

забыв то шарф, то сигареты, то портфель.

Цветы не врут и, не стесняясь, сразу вянут,

и только запах твой остался на диване...

Я ненавижу Égoïste от Chanel.

 

Два раза в реку не войти – одну и ту же.

Она уже не велика, не больше лужи –

перешагни её, в конце концов.

На вкус свобода восхитительна до дрожи,

и я взлетаю – удержать уже не сможешь,

а стать крылатым для меня ты не готов.