Ни о чём

О чём теперь тебе молчится?

Насторожённа, недобра –

ночь обессиленной волчицей

вползает в логово двора,

ложится. Мир загустевает,

да так, что с места не сойти;

над миром звёзды вызревают –

числом не более пяти –

и те почти неразличимы

в прорехах сизых облаков.

 

По третьей курим и молчим мы,

сгущая дым под потолком,

где с каждым выдохом всё гуще

клубы повисшей тишины.

Сказать бы, но – момент упущен,

да и слова упущены.

Ночь подмигнёт ущербным глазом

ополовиненной луны,

сглотнув несказанные фразы

беззвучьем лопнувшей струны.