Дождливый город

Дождь стучит, рисуя серость дней

На окне автобуса пустого.

Стелется туманом по весне

Городской, забытый всеми, голос.

 

Гул машин, фривольная капель -

Часть съедающего интершума -

Выстрелом в наушниках припев

И слова, что вряд ли напишу я.

 

Выцвело. Мазутные мазки

Снизу вверх - не творчество Кайботта.

Строится вне времени эскиз,

Стрелками расчерчивая омут.

 

По стеклу сбегают сотни слёз,

Оставляя след размытой формы.

Жизнь горька, но будто не всерьёз

Говорю о ней. И чаще - спорно.

 

Остановка. Выход впереди,

В это царство беспросветной влаги,

Где, среди людей, всегда один -

Позади на три-четыре шага.

 

Незаметно, мимо мишуры,

Замыкаясь, словно уроборос,

Я пытаюсь честно сохранить

В памяти забытый всеми голос.

 

01.05.2023