Мой город одетый по зимнему

­Надежды упали снегами на землю. Короткая память не знает преграды.

Мой город одетый по зимнему, в белый, играет с прохожими снова в шарады.

Где бритые лужи, в них солнце замёрзло, на окнах герани - цветы облетают.

Лишь ветер гуляет под окнами грозно, о чём-то чужом, от тоски, завывает.

Конечная марта, мы сходим в апреле, берёзовый сок собирая в бутылки,

мы души проталин - травой свежей мерим, и крутим винил, и влюбляемся пылко...

Но там, где нет марта, где тёплые стены, где листья - ладошки подставлены солнцу.

Не тут, где сплошная мохнатая темень, и сердце устало за рёбрами бьётся.

Над крышами - тучи и небо с овчинку, и день грязной тряпкой полощется тут же.

Создатель разлил с серой краскою крынку и с неба вся серость в наземную лужу.

Наверно - случайно, пройдёт и забудем. А жители ,будто, привыкли к печали.

Бегут без эмоций по серости люди, обычно и важно, совсем не устали...