Редакторское

Как болит голова от двадцатого века.

Двадцать первый лежит мёртвым грузом на дне.

Умоляю, спасайте скорей человека,

а не бывших тиранов, оживших в огне.

 

Просыпаюсь в плену нерушимых традиций.

Романтический пафос – раскрашенный вид

этих красных яиц, что парят над столицей

вместо гордых, свободных, стремительных птиц.

 

Убегу, далеко ли? Боюсь, недалече,

сплошь высокие стены маячат во мгле.

Но, надеюсь, когда-то мне будет полегче,

что мой дух уцелеет на этой в***е.

 

19.04.2023