Редакторское
Как болит голова от двадцатого века.
Двадцать первый лежит мёртвым грузом на дне.
Умоляю, спасайте скорей человека,
а не бывших тиранов, оживших в огне.
Просыпаюсь в плену нерушимых традиций.
Романтический пафос – раскрашенный вид
этих красных яиц, что парят над столицей
вместо гордых, свободных, стремительных птиц.
Убегу, далеко ли? Боюсь, недалече,
сплошь высокие стены маячат во мгле.
Но, надеюсь, когда-то мне будет полегче,
что мой дух уцелеет на этой в***е.
19.04.2023
