Прости, сынок
Ты мне сказала: это было до войны..
Обыденно сказала так… устало…
И преспокойно ночью видят сны,
Те, что молчали с самого начала..
Будто привыкли. Нет ничьей вины.
Весна настала. Ты сейчас сказала:
Припоминаешь? это было до войны.
А мир?
А мира нет.
Его не стало.
А тот мальчишка, раненый и грязный,
Что не увидит больше маму никогда,
Разве простит, понять сумеет разве,
Зачем бомбили самолёты города?
И кто же мёртв из нас на самом деле?
Погибший ли, живой, забывший, спящий?
Прости, сынок, не сберегли, не захотели...
Знать, мир тот был,
увы…
ненастоящий.
