Прости, сынок

Ты мне сказала: это было до войны..

Обыденно сказала так… устало…

И преспокойно ночью видят сны,

Те, что молчали с самого начала..

Будто привыкли. Нет ничьей вины.

Весна настала. Ты сейчас сказала:

Припоминаешь? это было до войны.

А мир?

А мира нет.

Его не стало.

А тот мальчишка, раненый и грязный,

Что не увидит больше маму никогда,

Разве простит, понять сумеет разве,

Зачем бомбили самолёты города?

 

И кто же мёртв из нас на самом деле?

Погибший ли, живой, забывший, спящий?

Прости, сынок, не сберегли, не захотели...

Знать, мир тот был,

увы…

ненастоящий.