"С дождя войдёте..."

С дождя войдёте. На крыльце

поймать ещё губами

успеет каплю на лице

стоящий рядом с Вами,

вдохнуть с макушки запах трав

у троп, сюда приведших,

опять подумать: как я прав,

фанат прогулок пеших –

в сезон дождей добычей их

во тьме её квартиры

победной серии ничьих

любовные турниры.

 

Как всё в истории срослось:

и снял под боком дачу,

и оба с бывшими поврозь,

и, выйдя наудачу,

попал в грозу, промок насквозь,

сюда стучался – боже! –

и с мокрой курткою на гвоздь

себя повесил тоже,

боялся вёдра, как чумы,

примет – что роем мушки

и стада явственней шумы,

в нём громче погремушки.

 

...Как месть сварливым городам

дыханье было рядом,

была возможность слиться ртам,

не думать о проклятом,

не помнить близость холодов

и в пору листопада –

себя не мучить, что готов

туда сбежать. Что надо!

И зная: там живёт лишь звук

дождя в ослепшей раме –

в ненастный день поверить: вдруг

отыщетесь в бедламе.