Вертится жизнь-карусель

Вертится жизнь-карусель, день мелькает за днём,

только вчера было лето, вдруг осень с дождём,

ёлка нарядная, мартовский крендель, апрель

с датой рождения… Грусти играет свирель.

 

Узкой тропинкою между широких дорог

вьётся мой путь, припорошенный снегом тревог,

алая лента, что в косу была вплетена,

служит закладкой для книги «Давно не весна».

 

Глупо токуют по ком-то фантазии-сны,

это игра в позабытое «мы влюблены».

«Может быть»… «как-нибудь после»… «возможно, потом» –

леность играет на шее змеиным хвостом.

 

Не из песка выпекают пасхальный кулич.

Кажется, есть ещё силы чего-то достичь,

зёрна, к примеру, смолоть, чтобы стали мукой –

где жернова? а ведь были вчера под рукой.

 

Слышен весны мелодически-радостный вальс,

в самом разгаре её заводной фестиваль –

спит укрощённых желаний чувствительный зверь,

«не беспокоить» табличку повесив на дверь.