молитва

ты умрёшь. потом нет:

это всё о тебе – свет,

слова – так легко звучат,

бесцельно,

безначально,

хранят обломки, труху,

фрагменты стекла в розе

и этот почти тактильный, балансирующий на кончиках свет,

 

как будто пронизывающий доступное мне время,

которого не ощущается ни в цепочке следов на полу, по земле,

ни в нарочитом порядке слов, падающих к ногам.

 

такие – расклеиваются, собираются тенями,

отступающими, цепляющимися за камни,

подражают мне, заползая на чёрные белые кеды,

напоминают о существовании ветра,

молчат.

 

 

за спиной нет алтаря –

он начинается и заканчивается за стенами.

я выйду, и здесь не останется ничего, кроме...

ничего, кроме

 

веры, проложенной кирпичиками и досточками,

причерами и их косточками,

прочими и непрочими –

наверное. только

кому какое до них... усилие.

мне бы вспомнить тебя

через дцать или просто лицо –

не маску на фото – бесшовный, комфортный элейсон...

 

я просто не знаю, и не хочу.

просто – тише здесь.

и, может быть, чуть слышнее.