молитва
ты умрёшь. потом нет:
это всё о тебе – свет,
слова – так легко звучат,
бесцельно,
безначально,
хранят обломки, труху,
фрагменты стекла в розе
и этот почти тактильный, балансирующий на кончиках свет,
как будто пронизывающий доступное мне время,
которого не ощущается ни в цепочке следов на полу, по земле,
ни в нарочитом порядке слов, падающих к ногам.
такие – расклеиваются, собираются тенями,
отступающими, цепляющимися за камни,
подражают мне, заползая на чёрные белые кеды,
напоминают о существовании ветра,
молчат.
за спиной нет алтаря –
он начинается и заканчивается за стенами.
я выйду, и здесь не останется ничего, кроме...
ничего, кроме
веры, проложенной кирпичиками и досточками,
причерами и их косточками,
прочими и непрочими –
наверное. только
кому какое до них... усилие.
мне бы вспомнить тебя
через дцать или просто лицо –
не маску на фото – бесшовный, комфортный элейсон...
я просто не знаю, и не хочу.
просто – тише здесь.
и, может быть, чуть слышнее.
