Я собой населяю район, о котором не скажут стихами
Я собой населяю район,
О котором не скажут стихами.
Там, где осень печальными снами
Утекает под серый бетон.
Где в туманную зыбь ноября,
Слеповатые целятся окна,
И сквозь пыль от былого на стёклах,
Всё пытаются видеть, а зря...
Там чернилами плещется ночь,
Там Малевич довольный хохочет -
Все дома, от проклятия точно,
Превратились в квадраты, точь-в-точь.
Словно рублено-угольный клад
Он оставил в наследство потомкам.
Или в виде квадратов осколки
Отравили строителям взгляд...
Я лавирую в трещинах луж,
Я гадаю на гуще асфальта -
Почему лишь оттенки базальта
Для людских предназначены душ?
Почему только грусти бруски
На цементном рождаются поле?
Если, честно, то трудно без боли
Настоящего видеть ростки.
Потому, я не верю в прогресс.
Что-то стало с людскими умами,
Раз прекрасного сточены грани.
Или просто рождаемся без
Ощущения мира, как чуда.
Или ветер утратив весны,
Мы не видим фантазий блесны,
И согласны на скромное блюдо?
Потому в выходные я там,
Где творили, наверное, боги,
Возводя неземные чертоги
К Петербургским седым небесам.
Где атланты задумчиво в ряд
Держат марку прекрасной эпохи,
И украдкою делают вздохи,
И нынешнем мудро молчат,
Где венчают собой капители
Белоснежные стебли колонн,
Где изящество смысла и форм,
Где прекрасное видеть умели.
Там, где сила великих идей
Обращала в симфонию камни,
И поэзией кажутся зданья,
Что дожили до нынешних дней.
© Copyright: Усов Дмитрий, 2023
Свидетельство о публикации №123040607000
