Вата

Однажды на свете существовал человек необычайный, что с самого рождения своего презирал пыль и связанную с ней мерзость. Предпочитал он оставлять пальцы свои, да краешек носа влажными.

Остальные всё твердили ему о странности его, и не выдержал в один день человек. В порыве ярости наспех вытер он кожу лица и рук о полотенце близ лежащее, на худой конец взглянув в зеркало на собственное своё отражение.

Не мог лицезреть он пылинки и мелкие волоски на ладонях своих вымытых, на лице чистейшем. За первыми двумя слезами пол украсила третья, но в этот раз троицу Бог ненавидел. Во всю глотку кричал разорванный на четверти человек, предавший себя, да комната та навсегда осталась забытой, обросла лианами и лозами виноградными, закрывшись на замок без ключа. Тело же осталось блестеть навечно, не покрывшись и самой крохотной щепоткой пыли.