Серый человек
Пыльное серое утро.
Серый, прогорклый день.
Вся наша жизнь искусство,
В центре которого тлен.
Мелкие тусклые люди,
Мокрые сапоги.
Я не смотрю им в лица
И в лица не смотрят они.
Вдали где-то плачет скрипка.
Я должен ускорить шаг,
Чтобы быстрее забыться,
Чтоб разогнать этот мрак.
Открою неспешно страницы
И в хохоте разольюсь.
Как же хочется злиться.
Я этим охотно займусь!
Жалкий, слабый и грустный
Ослабленный человек
Лицо закрывает руками,
Чтобы не видеть свет.
Что-то внутри зажжется
И снова я полон сил.
Глазами жадно хватаю
Буквы из свежей статьи.
Так много цветных картинок,
Эмоций из боли и лжи.
Я будто бы ими питаюсь,
Они и дают мне жизнь.
Снова серые люди.
Снова мокрый асфальт.
Сегодня я чуть простужен
Или потерян опять.
Громкий возглас некстати
И пару лишних шагов.
Моё портмоне на асфальте,
А шляпа в объятиях вод.
Мокрый, больной и потухший
Приплелся я поздно домой.
Зажег столовую лампу,
Газету хватая другою рукой.
В эмоциях видя спасение,
Вторую страницу открыл.
Вначале я сел еле слышно,
А затем забыл где я был.
Пустыми от страха глазами
Смотрел на смешное лицо.
И в жалкой, убогой фигуре
Узнал я себя самого.
