Пишу стихи, на сердце дурно

Пишу стихи, на сердце дурно.

Смотрю, в дали испепеляет будто

Мои мечты, стремления, пути

Все гады прошлого, сплетаясь в цепь утрат.

Не знаю кто я.

Кем я был, кто есть, кем буду.

Хотел я петь. Не спел.

Хотел писать.

Не дописал я строки прошлых лет,

Все точки не расставил,

Но позади все личности оставил,

Как грязь, иль влагу скинув с пальцев рук.

Я есть хотел плоды моих трудов,

Но не дожал, не допахал я земли.

Теперь сижу в тиши на поле сорняков

И только звон в ушах мне вяжет петли.

 

О этот хрип ребячий режет слух

И продирается сквозь небыль

Он разочарован, поражен.

Он был уверен в том, что буду кем-то я... хоть кем-то.

Писателем, художником, артистом.

Но я..

Разбитый путник у глуши.

Брожу и чувствую себя циклично

И каждый день вопрос:

"зачем" висит на моей шее кисло.