никогда
столько слов
было посвящено
не тем.
там, где
другие
вырисовывали
эдем,
только ты
имела возможность
нащупать суть,
обличить ту чашу,
в который ртуть,
когда я
клялась в верности
на крови
ничего
не сведующим
в любви,
даже в ненависти,
(впрочем одно и тоже)
позволяла
мерзавцам
касаться кожи,
сочиняла песни,
спала в подъезде,
далека была
от чистоты
и чести,
распивала вино
не то, что
изначально вода,
а желчь.
только ты
пыталась меня
беречь,
когда я
находила богов
в посредственности,
если мы говорим
о девственности,
будь она у души
- я бы тебе отдала свою.
эти строки горят
чёрным пламенем
на краю,
ложной веры
болеющего сознания
октября.
не дано было
придерживаться
чутья
или слушать
разложенные
таро.
барабас
в костюме
маленького пьеро
ради ключика
на колени
падет
перед буратино.
у кого из них
в сердце
действительно
древесина?
на ушах
у героев сказки
просроченная лапша.
ты учила меня
не есть
с острия ножа,
но заветы
переворачиваются
вверх дном:
подрываются
не мосты,
а дом.
столько слов
все ещё
не о том,
не тем.
вместо
классических
теорем
заучить
до скрежета
на зубах,
выбить
чернилами
красными
на руках
лучшую из
коллекции
твоих
фраз:
никогда не выбирать тех,
кто не выбирает нас
