никогда

столько слов

было посвящено

не тем.

там, где

другие

вырисовывали

эдем,

только ты

имела возможность

нащупать суть,

обличить ту чашу,

в который ртуть,

когда я

клялась в верности

на крови

ничего

не сведующим

в любви,

даже в ненависти,

(впрочем одно и тоже)

позволяла

мерзавцам

касаться кожи,

сочиняла песни,

спала в подъезде,

далека была

от чистоты

и чести,

распивала вино

не то, что

изначально вода,

а желчь.

только ты

пыталась меня

беречь,

когда я

находила богов

в посредственности,

если мы говорим

о девственности,

будь она у души

- я бы тебе отдала свою.

 

эти строки горят

чёрным пламенем

на краю,

ложной веры

болеющего сознания

октября.

не дано было

придерживаться

чутья

или слушать

разложенные

таро.

барабас

в костюме

маленького пьеро

ради ключика

на колени

падет

перед буратино.

у кого из них

в сердце

действительно

древесина?

на ушах

у героев сказки

просроченная лапша.

ты учила меня

не есть

с острия ножа,

но заветы

переворачиваются

вверх дном:

подрываются

не мосты,

а дом.

столько слов

все ещё

не о том,

не тем.

вместо

классических

теорем

заучить

до скрежета

на зубах,

выбить

чернилами

красными

на руках

лучшую из

коллекции

твоих

фраз:

 

никогда не выбирать тех,

кто не выбирает нас