Три срока. Тридцать лет. И триста лет...
Три срока. Тридцать лет. И триста лет.
Всё — не подарок.
Ведь Родины и не было и нет,
Есть — Государство.
Пока оно пугающе поёт
Нестройным хором,
Встаёт стеною Волга и народ
По дну уходит.
Вот наш черёд, и мы идём по дну
Не пряча лица,
Но вот я обернулся на страну
И превратился
В безмолвный столб, в котором мёртвый бог
Бежит по венам.
И ветер перемен и перемог
Меня развеял.
А за твоей спиной взорвался страх,
Сомкнулись воды.
Ты чувствуешь вкус соли на губах
И думаешь — возможно, это — я,
Но нет, родная, это — кровь твоя
Кипит свободой.
