Три срока. Тридцать лет. И триста лет...

Три срока. Тридцать лет. И триста лет.

Всё — не подарок.

Ведь Родины и не было и нет,

Есть — Государство.

 

Пока оно пугающе поёт

Нестройным хором,

Встаёт стеною Волга и народ

По дну уходит.

 

Вот наш черёд, и мы идём по дну

Не пряча лица,

Но вот я обернулся на страну

И превратился

 

В безмолвный столб, в котором мёртвый бог

Бежит по венам.

И ветер перемен и перемог

Меня развеял.

 

А за твоей спиной взорвался страх,

Сомкнулись воды.

Ты чувствуешь вкус соли на губах

И думаешь — возможно, это — я,

Но нет, родная, это — кровь твоя

Кипит свободой.