Какую тяжкую реальность..

Шутилов Сергей

Какую тяжкую реальность

Глазам моим рисует день.

Ему в подмогу - постоянность

Не тратит лишних сил, ей лень.

Чтоб замешать поярче краски,

Всё чёрно-белые тона.

С меня срывает ветер маски,

И начинается игра:

Одну срываю - трус за нею,

С нутром невежды и льстеца.

Другую рву, совсем херею,

За третьей вовсе нет лица.

Любимой хочется поведать,

Что мне не верится в любовь.

Возможно, что и в данных детях

Течёт чужая чья-то кровь.

Что не хочу я вовсе мира,

Хочу скорей как трус войны.

Что я ищу себе кумира,

Что я ребёнок сатаны.

Что чужды мне склады реликвий,

Картин, засунутых в музей.

Что я не признаю религий,

Что я не завожу друзей.

А после мозг рисует хуже,

Что я созрел взорвать весь мир.

Хочу услышать залпы ружей,

Отшлепать задницы всех лир.

Стихи использовать в сортире.

Их пишет лжец и фаталист,

Который прячется в квартире

И извивается как глист.

Его корёжит муть осадков,

Остатков совести былой,

Что доброта его - припадки,

А честность в нём слывёт игрой.

Какую чушь несёт мне зона.

О, бедные мои глаза.

У вас украли горизонты .

Вперёд дорогу и назад.

Повесили для вас картину

И захотели наперёд,

Чтоб я здесь сделался кретином.

И чтоб никак наоборот.

Шучу конечно, всё неправда,

А как же мне не пошутить.

Раз жизнь смеётся надо мною,

То по душе мне с нею жить.

Забавные у ней рисунки,

Меняются как у дитя.

Терпимо здесь,

Но лучше б дома

Я всё это сказал шутя.