Какую тяжкую реальность..
Какую тяжкую реальность
Глазам моим рисует день.
Ему в подмогу - постоянность
Не тратит лишних сил, ей лень.
Чтоб замешать поярче краски,
Всё чёрно-белые тона.
С меня срывает ветер маски,
И начинается игра:
Одну срываю - трус за нею,
С нутром невежды и льстеца.
Другую рву, совсем херею,
За третьей вовсе нет лица.
Любимой хочется поведать,
Что мне не верится в любовь.
Возможно, что и в данных детях
Течёт чужая чья-то кровь.
Что не хочу я вовсе мира,
Хочу скорей как трус войны.
Что я ищу себе кумира,
Что я ребёнок сатаны.
Что чужды мне склады реликвий,
Картин, засунутых в музей.
Что я не признаю религий,
Что я не завожу друзей.
А после мозг рисует хуже,
Что я созрел взорвать весь мир.
Хочу услышать залпы ружей,
Отшлепать задницы всех лир.
Стихи использовать в сортире.
Их пишет лжец и фаталист,
Который прячется в квартире
И извивается как глист.
Его корёжит муть осадков,
Остатков совести былой,
Что доброта его - припадки,
А честность в нём слывёт игрой.
Какую чушь несёт мне зона.
О, бедные мои глаза.
У вас украли горизонты .
Вперёд дорогу и назад.
Повесили для вас картину
И захотели наперёд,
Чтоб я здесь сделался кретином.
И чтоб никак наоборот.
Шучу конечно, всё неправда,
А как же мне не пошутить.
Раз жизнь смеётся надо мною,
То по душе мне с нею жить.
Забавные у ней рисунки,
Меняются как у дитя.
Терпимо здесь,
Но лучше б дома
Я всё это сказал шутя.
