Когда…

Когда щедрá, весна войдёт в наш общий дом,
покой нарушив,
меры, ветра хладнокровие,
ты, может быть, напомнишь мне о том,
где птицы-мыслей маги обретают новые
 
леса и степи?
В них приходит жизнь
в простом обличье: словом, чýтью,
робкой нежностью.
И стены. Кроны-стены поднимают высь,
которая хранит ещё, по-прежнему,
 
моих, твоих – иных, не знающих сетей.
Крылатых, невесомых.
Не обидим ли?
Они почти как люди. Смотрят на людей,
и время – сложно, мерно, каменно в обители:
 
нет, не любовь, не пламенность речей
всех тех, что были, будут. Знать бы.
Кажется,
дрожащий луч от солнца на плече
уснёт, вот-вот. Пригреется.
Однажды мы,
 
мне верится, вернём рукам судьбу, в часы песок,
в вину вино.
И столь
утихший в дрёме мир, в случайном повторении:
в таком же дне, обычном…
через сто –
точённый морем камень, солью, пеной, нами…
небом ли?
 
 
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2022 /