Когда…

Когда щедрá, весна войдёт в наш общий дом,

покой нарушив,

меры, ветра хладнокровие,

ты, может быть, напомнишь мне о том,

где птицы-мыслей маги обретают новые

 

леса и степи?

В них приходит жизнь

в простом обличье: словом, чýтью,

робкой нежностью.

И стены. Кроны-стены поднимают высь,

которая хранит ещё, по-прежнему,

 

моих, твоих – иных, не знающих сетей.

Крылатых, невесомых.

Не обидим ли?

Они почти как люди. Смотрят на людей,

и время – сложно, мерно, каменно в обители:

 

нет, не любовь, не пламенность речей

всех тех, что были, будут. Знать бы.

Кажется,

дрожащий луч от солнца на плече

уснёт, вот-вот. Пригреется.

Однажды мы,

 

мне верится, вернём рукам судьбу, в часы песок,

в вину вино.

И столь

утихший в дрёме мир, в случайном повторении:

в таком же дне, обычном…

через сто –

точённый морем камень, солью, пеной, нами…

небом ли?

 

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2022 /