Ты знал...

Ты знал, что у меня с тобой не выйдет,

мой трезвый друг, ночной, бесплотный тать.

Пришла пора воткнуть в меня эпитет,

и к визави другому убегать,

 

одежду бросив, правильные речи;

не бог весть что, зато какой фетиш.

Я обещаю время уберечь, и

пространство охранять, пока бежишь

 

до лампочки, горящей вполнакала,

до неба поседевшего, увы.

Я пролистала книгу, и взалкала

сивушной, непослушной головы.

 

...Ты знал, что будут шрамы и помада –

предательства свидетели, о, да.

Но так и надо с вами, так и надо,

текущая меж пальцев боль-вода.

 

Так, повинуясь внутренней пружине,

мы ищем расставания. Потом

стучатся в двери новые чужие,

я к празднику вина готовлю дом.

 

Тот ветер, прибывающий из пакли,

ребёнок полузвёздности окна –

так сердцу мил. Он копия, не так ли,

твоей покрышки, твоего же дна?

 

...Ты знал, что у меня не выйдет. Знал же.

Ты знал, входя в меня, вскрывая шов:

я – то, что будет. Если было даже

мне только от вина так хорошо.