Ты знал...
Ты знал, что у меня с тобой не выйдет,
мой трезвый друг, ночной, бесплотный тать.
Пришла пора воткнуть в меня эпитет,
и к визави другому убегать,
одежду бросив, правильные речи;
не бог весть что, зато какой фетиш.
Я обещаю время уберечь, и
пространство охранять, пока бежишь
до лампочки, горящей вполнакала,
до неба поседевшего, увы.
Я пролистала книгу, и взалкала
сивушной, непослушной головы.
...Ты знал, что будут шрамы и помада –
предательства свидетели, о, да.
Но так и надо с вами, так и надо,
текущая меж пальцев боль-вода.
Так, повинуясь внутренней пружине,
мы ищем расставания. Потом
стучатся в двери новые чужие,
я к празднику вина готовлю дом.
Тот ветер, прибывающий из пакли,
ребёнок полузвёздности окна –
так сердцу мил. Он копия, не так ли,
твоей покрышки, твоего же дна?
...Ты знал, что у меня не выйдет. Знал же.
Ты знал, входя в меня, вскрывая шов:
я – то, что будет. Если было даже
мне только от вина так хорошо.
