Остров пропавших во времени

­Смотри, родной мой, солнце – ми́нет час –

покинет высь, накроет сумрак остров.

И, словно мутной тиной, гиблый наст

подводным царствам перекроет воздух.

 

Следы, что паутинною тропой

петляют ход – в единственный на склоне

надёжный кров: не верь следам, за мной

ступай смелей! Покуда море стонет

 

от тяги просыпающихся льдов.

Снега к весне ужасно непокорны.

А дом мой слажен, крепок! Испокон

лихих веков незыблем и не тронут.

 

В безлунной келье кровны две души,

с рассветным ликом воедино свиты.

Иных, на свет бредущих, не ищи.

Маяк необитаем, я – смотритель.

 

С древнейших пор дух брошенной земли

отсрочил час, он вовсе не настанет, –

смотри: «Есмь всемогущий властелин,

как Вера средь камений прорастает

 

в туманах, серебрённых молоком».

Здесь скалы – вервь столетий, и недвижны.

С тобой мне беспристрастно и легко

взлетать над темью, ибо знаю, выше –

 

мне виден, слышен шхун ревущих люфт:

таких полсотни раз в сезон заносит.

Но жертвен лов к Белтайну, ветер лют.

Никто про в веху канувших не спросит

 

под утро, где прильнёт к пескам вода

тягучим грузным дрифтом.

 

– Спи спокойно,

мой милый, в бездне павший Капитан,

любовь моя – отверженная морем.

 

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /