Под тающий свет лампад

Под тающий свет лампад, танцующий, тусклый тень

ложится косым углом на ровное стен панно.

Здесь звёзды исчезнут в пять, здесь двери откроют в семь.

Снаружи ещё – хоть вой, снаружи ещё темно.

Мой город простужен, сир, как призрачный Гриффин зяб

во власти всего того, что сходится в точь, в одном:

и я бы хотел сейчас с собой его сердце взять,

и я бы хотел скорей вернуться в сокрытый дом

на пару с бродячим псом, всю жизнь стерегущим сны,

таким, как и я, чудны́м, свободным. Что прочим брать?

– Ну что же, пойдём. Mon fier, дотеплится до весны.

Покуда весь город тих, лощёный под снежный рай.

И, кажется, солнцу – смех – стогранно подняться. Лень.

Тяжёлая голова – в ней тысяча злых причин.

Но окна погаснут в пять. И бары откроют в семь.

И день безодёжно сник, продрогший, забыв ключи

от дома, от сердца, дум – о ком-то скребущих лет.

Неужто нам суждено равняться на молодых?

И день завершает бег. Как "узница" в кабале,

вечерний густой туман прольёт молоком следы.

– Маэстро, за жизнь!

Играй.

Тревожно дрожит смычок.

Здесь пара смущённых лиц и десять глухих зевак.

И те, у кого струна невольно кольнёт плечо,

покуда едва звучит, способная созывать

ловцов неподступных душ и медлить щелчком часов

сквозь смех, кто поднимет тост в не самый удачный миг.

Во что же, друг, веришь ты, застенчив и невесом?

Сегодня Она придёт… возможно, придёт…

с другим.

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2022 /