Бьют мне морду охальники...
* * *
Бьют мне морду охальники – это
Раздражает, и ставит в тупик,
И мешает мне видеть предметы,
И препятствует чтению книг.
С диким криком: «Поэзия – гадость!» –
Мне врезается в морду кулак,
И охальникам сильную радость
Доставляет возникший синяк.
Жутким глазом, налившимся кровью,
Я на мир исподлобья смотрю.
Раньше я упивался любовью,
Воспевал соловья и зарю,
А теперь, хоронясь от побоев,
Я брожу по стоянкам бомжей,
По руинам, где клочья обоев
Что-то шепчут в тиши этажей.
А ведь некогда полнились летом
Этажи, голосами звеня…
Для того, чтоб я вспомнил об этом,
Вероятно, и били меня.
* * *
Захожу в магазин «Отдохни»,
Там вина – хоть залейся.
Говорю себе: «Ну-ка бухни,
Над реальностью взвейся».
Слабый голос ответил – в мозгу,
А возможно, в желудке:
«Я взвиваться уже не могу,
Юность кончилась, дудки.
Если ты мне прикажешь – напьюсь,
Хоть не очень охота,
Но закончился моторесурс
Твоего самолета.
Как когда-то, ему не взлететь
В то пространство, откуда
Все жилища он мог обозреть,
Мир увидеть как чудо.
Так что баки теперь заливай
Хоть по самые гланды,
Но команды “На взлет” не давай –
Я не слышу команды.
Слышу лишь, как сбивается пульс,
Как хрустят сочлененья…
А напиться – конечно, напьюсь,
Никакого сомненья».
