Бьют мне морду охальники...

* * *

Бьют мне морду охальники – это

Раздражает, и ставит в тупик,

И мешает мне видеть предметы,

И препятствует чтению книг.

 

С диким криком: «Поэзия – гадость!» –

Мне врезается в морду кулак,

И охальникам сильную радость

Доставляет возникший синяк.

 

Жутким глазом, налившимся кровью,

Я на мир исподлобья смотрю.

Раньше я упивался любовью,

Воспевал соловья и зарю,

 

А теперь, хоронясь от побоев,

Я брожу по стоянкам бомжей,

По руинам, где клочья обоев

Что-то шепчут в тиши этажей.

 

А ведь некогда полнились летом

Этажи, голосами звеня…

Для того, чтоб я вспомнил об этом,

Вероятно, и били меня.

 

 

* * *

Захожу в магазин «Отдохни»,

Там вина – хоть залейся.

Говорю себе: «Ну-ка бухни,

Над реальностью взвейся».

 

Слабый голос ответил – в мозгу,

А возможно, в желудке:

«Я взвиваться уже не могу,

Юность кончилась, дудки.

 

Если ты мне прикажешь – напьюсь,

Хоть не очень охота,

Но закончился моторесурс

Твоего самолета.

 

Как когда-то, ему не взлететь

В то пространство, откуда

Все жилища он мог обозреть,

Мир увидеть как чудо.

 

Так что баки теперь заливай

Хоть по самые гланды,

Но команды “На взлет” не давай –

Я не слышу команды.

 

Слышу лишь, как сбивается пульс,

Как хрустят сочлененья…

А напиться – конечно, напьюсь,

Никакого сомненья».