Поэтам!
Возьмите на поруки душу!
Её обугленную суть.
Так океан смывает сушу,
себе продавливая путь.
Начните угождать поэту,
чтоб сыто, пьяно, без оков.
Дабы потомки по скелету не дознавались,
был здоров?
Или отчаяньем томимый,
сквозь нерушимый строй забот,
влачил он жребий пилигрима.
И сгинул в мутной пене вод БЕЗВРЕМЕНЬЯ…
Не помня славы.
Оставив после только сор черновиков…
Отрывки, главы,
строфы пронзительный минор,
в рассоле меркнущей эпохи.
Переберём неспешно крохи,
его возвышенных сомнений.
Перелистаем пыльный гений
от дневников до эпитафий.
И кое-что из фотографий,
желтушно чёрно-белых снимков.
Поэт с приятелем в обнимку.
Поэт на фоне гор Кавказа.
Под снимком вязью мелко фраза:
«Вершины трон, так близок он,
но неприступен словно время,
когда карабкаясь со всеми,
спешим мы в божий пансион.
И достигая духа божья,
оказываемся у подножья»
И вроде всё, и больше нет
того кто жил, творил, метался,
искал, порою отзывался на вдохновенье!
Где ответ?
Кому поэт был нужен в суе?
Кто попадал в его силки?
Кого когда ещё взволнуют
его поэмы и стихи.
