По разные стороны...
Не только земли разорвана плоть, от взрыва снарядов и мин,
залиты кровью чьих-то детей, поля жестокой борьбы.
Мы жмурились, тихо под нос бормоча,
молитву, живую как вздох,
а вместо ладана едкая гарь,
железо, порох и боль.
По разные стороны этих траншей, окопов,
сочащихся ран,
молились солдаты, и каждый из них свой крест к груди прижимал.
Молились о том, чтобы это был сон,
короткий, мучительный миг,
но разум твердил, только я или он,
двоим не остаться в живых.
Прощайте врагов, но меня не простит влетевшая пуля в висок,
за то, что однажды не дрогнувши я, нажал спусковой крючок.
