По разные стороны...

Не только земли разорвана плоть, от взрыва снарядов и мин,

залиты кровью чьих-то детей, поля жестокой борьбы.

Мы жмурились, тихо под нос бормоча,

молитву, живую как вздох,

а вместо ладана едкая гарь,

железо, порох и боль.

По разные стороны этих траншей, окопов,

сочащихся ран,

молились солдаты, и каждый из них свой крест к груди прижимал.

Молились о том, чтобы это был сон,

короткий, мучительный миг,

но разум твердил, только я или он,

двоим не остаться в живых.

Прощайте врагов, но меня не простит влетевшая пуля в висок,

за то, что однажды не дрогнувши я, нажал спусковой крючок.