В нарядном доме

В нарядном доме неизвестно слово «смерть»...

Искрится пыль, в ручьях лучей играя.

Но разве есть она в чертогах рая?!.

Ведь там ни смерти, ни страданий нет.

 

И так светло — не видно ничего,

Лишь странное движенье силуэтов.

Не разобрать деталей на портретах

В дрожанье размываемых краёв.

 

Здесь вечный сон, тугая тишина,

Что душит крик саднящим едким комом.

И даже писк не слышно: «Есть кто дома?..»

Но где-то эхо начало стонать:

 

«Не для тебя наряжен этот дом!

Но каждый смертный будет здесь когда-то.

Лишь в слово «вечность» сложишь жизни пазлы,

Тогда и сядешь с нами за столом!»