В нарядном доме
В нарядном доме неизвестно слово «смерть»...
Искрится пыль, в ручьях лучей играя.
Но разве есть она в чертогах рая?!.
Ведь там ни смерти, ни страданий нет.
И так светло — не видно ничего,
Лишь странное движенье силуэтов.
Не разобрать деталей на портретах
В дрожанье размываемых краёв.
Здесь вечный сон, тугая тишина,
Что душит крик саднящим едким комом.
И даже писк не слышно: «Есть кто дома?..»
Но где-то эхо начало стонать:
«Не для тебя наряжен этот дом!
Но каждый смертный будет здесь когда-то.
Лишь в слово «вечность» сложишь жизни пазлы,
Тогда и сядешь с нами за столом!»
