Представление
А если представить: есть человек
и он просто…
(не важно какого пола,
не важно какого роста, комплекции, веса,
чернявый/белёсый,
самый прекрасный или не в рамках канонов,
и не важно: станет другом, любовником,
супругой/мужем —
всё вторично.
Он…)
… тебе так нужен!
До подкорки, до тоски тёмной, безлунной, бездонной.
Он тот, кем каждая секунда заполнена.
Ты уверен/знаешь, что без него потеряют смысл:
золотые ключики — трепыхания мыслей,
всё сложенное, написанное
(от дельного до нескладушек),
где он — в каждой фразе, букве, в каждом акценте,
в искусе писать искуснее, но не искусственнее.
Ты упиваешься фантазией:
быть важным, приятным, понятным.
Осторожно прокладываешь фарватер
к наивно–отчаянно–светлому,
и словно сам становишься светлее, будто светишься
изнутри,
прогреваешься, оживаешь…
И когда твой WhatsApp (ВК, почтовый ящик…) взрывается
неожиданной эманацией ответного
или начальным —
ты впитываешь, поглощаешь это сияние,
игнорируя отголоски печали…
Думаешь:
«Создатель,
не верую, но спасибо тебе за то,
что именно он стал тем, первым,
в сравнении с кем никто ничего не стоил,
за то, что именно он сформировал гранит устойчивости
к последующим катаклизмам и катастрофам.»
А потом вдруг накатывает: задыхаешься…
и хочется сдохнуть!
Просто сдохнуть…
от невозможности дотронуться, дотянуться.
Сублимируешь, растекаешься в словесных потоках,
но, где-то там, на задворках разума,
вспышками алыми, буквами красными:
«Хорошая само-деструктивность —
катализатор искусства.
Танцуй, марионетка, безоглядно,
чувственно!
Вдруг оживёшь?»
А если представить?
Нет, не нужно.
Софиты гаснут:
ты просто хлам — тряпичная кукла…
