Волнорез

Удары сердца звучат как никогда натужно,

пульсируют кровью наружу из разорванной шеи.

А ведь я пробежал почти сколько нужно

до вражеской точки из грязной своей траншеи.

 

Кажется, подобрать меня просто некому. Как обидно.

Никто не добежал, и возвращаться, значит, никто не станет.

Занимается новый рассвет, и хоть солнца пока не видно,

я буду его ждать под своими последними небесами.

 

Командир не обманул: мы все погибли, верно.

И скоро за нами пойдут другие - так же, вот, расшибиться.

А ведь я всё видел, заранее понял, как дело скверно.

Но подумал, что мне повезёт и я не умру. Ошибся.

 

И хоть ненадолго, но всё же я был повышен

до куска бегущего мяса, которое сам видел редко,

со статуса просто овоща, лежащего где-то под крышей,

где только под телевизор и находилась розетка.

 

2023 г., 20 марта, 03:30.