Покрасневшая ложь
Живём в бесшабашном мире,
Где тонут вечные ценности.
В нём завязано всё на кумирах,
Со своим понятием бренности.
Где траур важнее усопшего,
И неважно сколько цветов.
Ведь нет давно уже общего
У памяти и в рождении слов.
Отрицая чужие суждения,
Сонм мнений иных пустыри…
Во главе всего настроение,
И вечерние к тому фонари.
Трибун, щелкая орешки,
Пальцы крестит за спиной.
Блудит словом он без спешки,
Радугу рисуя над толпой.
Внешнее - не чета содержимому.
Истина – покрасневшая ложь.
Белым перевязано бантиком.
А на дне обесцененный грош.
