Мой художник
Я конечно же спою.
Не кому-нибудь, тебе.
Как ни глупо, о судьбе.
И картине той художник — ты.
Нету смысла упрекать
Холст за яркость полотна.
На колени бы упасть
Перед Богом, чтоб увидел ты.
Мой Художник,
Мой Фонарщик
Ты — мой Ветер.
Наш творец — он не безбожник,
И под каждым шагом нашим
Прорастает подорожник.
И конечно помолчу…
Как творец творцу,
Как поэт поэту,
Как отец отцу.
Не срисуешь облака
Правда их равна мгновенью…
А срисуешь — ложь наверняка.
Это правда, что твоя рука,
Как хирург в пророке почудачила.
Ангел краски взял наверняка,
Бога кисти не были утрачены.
Никогда не смей себя винить.
Всем картинам роль — вне дома жить.
Написал и выплюнул…С молитвою.
А молитва не судьба — лишь нить.
Город пишет новую историю,
Атакуя ветряные мельницы,
Бог тебе позволил, и я встретил старче,
А ведь просто мог с тобой не встретиться.
