Мой художник

Я конечно же спою.

Не кому-нибудь, тебе.

Как ни глупо, о судьбе.

И картине той художник — ты.

 

Нету смысла упрекать

Холст за яркость полотна.

На колени бы упасть

Перед Богом, чтоб увидел ты.

 

Мой Художник,

Мой Фонарщик

Ты — мой Ветер.

Наш творец — он не безбожник,

И под каждым шагом нашим

Прорастает подорожник.

 

И конечно помолчу…

Как творец творцу,

Как поэт поэту,

Как отец отцу.

Не срисуешь облака

Правда их равна мгновенью…

А срисуешь — ложь наверняка.

 

 

Это правда, что твоя рука,

Как хирург в пророке почудачила.

Ангел краски взял наверняка,

Бога кисти не были утрачены.

 

Никогда не смей себя винить.

Всем картинам роль — вне дома жить.

Написал и выплюнул…С молитвою.

А молитва не судьба — лишь нить.

 

Город пишет новую историю,

Атакуя ветряные мельницы,

Бог тебе позволил, и я встретил старче,

А ведь просто мог с тобой не встретиться.