Первый — комом. Пусть не всегда, но бывает очень обидно. Луна остывает... Еще и еще одна, стопка растет, предела ее не видно. Пальцы бунтуют, лопатка как гриф тяжела, теста еще пол котла — по рецепту от мамы в тетрадке. Миф — без комочков, реальность ими полна. И не помогут фантасты уж точно, в бессмысленной схватке, сколько не сыпь муки. На глади реки круги. Лей и пеки. Быстрее переворачивай. Камни кидай, туда, где зимуют раки. Солнце хватай и себя переиначивай. Тихо ругнись, проглоти предательский ком. Утро, две сковородки... Сладкий, сгущенный дом.