Слишком

самая глупая битва – битва с собой:

 

сидишь в окопах сожалений,

считаешь воронки страхов,

вокруг рвутся снаряды боли...

или вины.

 

или осознания – бежать некуда.

 

но ты срываешься и бежишь, хотя точно знаешь:

 

самый глупый побег – побег от себя.

 

напоминаешь хомяка, которого посадили в колесо:

несёшься по кругу,

в глазах рябит,

а исхода два – тебя либо вышвырнет из колеса,

как в дурацком видео на YouTube,

либо задохнёшься и умрёшь молодым,

словно герой безымянной трагедии.

 

хотя, какой, к чёрту, герой?

словно тот парень, что в массовой сцене курил за углом...

 

можно дальше вести перестрелку в собственной памяти,

пока не рванет наяву,

можно вдавливать педаль газа,

пока не впишешься в "неожиданно выскочивший на дорогу столб".

 

или можно признать: её больше нет.

 

ты любил.

 

она неслась в своём колесе...

пока не вышвырнуло.

это не то, что можно было остановить.

 

"надо остановиться!' – словно красный сигнал светофора в больной голове.

 

ты глушишь мотор на пустой автостраде,

выкручиваешь на полную бессмертную "Solder of fortune"

и шепчешь:

 

"я слишком стар для этого дерьма".