На поводке

Утро сквозь пыльную штору сочится в окно,

серые тени по старым обоям стекают.

А на душе темнота – непроглядное дно –

чёрная, злая.

 

Из ожиданий вся жизнь у него сплетена,

тонкой и прочной петлёй обнимает за шею.

Пробовал вырваться – не отпускает она,

давит сильнее.

 

Словно щенок, на коротком судьбы поводке,

тихо скулит, до мечты дотянуться не в силах.

Вот и сегодня во сне она даже к руке

не подпустила.

 

Снится настойчиво девичья эта рука,

Странное чувство

в нём вызывая.

И на запястье дрожит, беззащитно-тонка,

венка живая.