На поводке
Утро сквозь пыльную штору сочится в окно,
серые тени по старым обоям стекают.
А на душе темнота – непроглядное дно –
чёрная, злая.
Из ожиданий вся жизнь у него сплетена,
тонкой и прочной петлёй обнимает за шею.
Пробовал вырваться – не отпускает она,
давит сильнее.
Словно щенок, на коротком судьбы поводке,
тихо скулит, до мечты дотянуться не в силах.
Вот и сегодня во сне она даже к руке
не подпустила.
Снится настойчиво девичья эта рука,
Странное чувство
в нём вызывая.
И на запястье дрожит, беззащитно-тонка,
венка живая.
