Да о чём вы

***

Да о чём вы, какая лёгкость весны.

Весна — это тяжесть поэзии,

спрессованный старый лёд —

сколько пальцем ни нажимай,

отпечаток пружинист, и никуда не ведёт,

а ты вспоминай, вспоминай,

что осталось на дне невозможной, большой глубины —

как во сне, как в угарном дыму о чём бы ни грезили,

ничего не растает, что застыло в поэзии.

 

Но однажды, с налипшей к подошвам Землёй,

этим хрустальным (якобы) шаром дешёвой гадалки,

так взлетится над мнящейся,

нет, над дымящейся полыньёй,

что несбывшегося расклада и его непомерной цены — не жалко.