Да о чём вы
***
Да о чём вы, какая лёгкость весны.
Весна — это тяжесть поэзии,
спрессованный старый лёд —
сколько пальцем ни нажимай,
отпечаток пружинист, и никуда не ведёт,
а ты вспоминай, вспоминай,
что осталось на дне невозможной, большой глубины —
как во сне, как в угарном дыму о чём бы ни грезили,
ничего не растает, что застыло в поэзии.
Но однажды, с налипшей к подошвам Землёй,
этим хрустальным (якобы) шаром дешёвой гадалки,
так взлетится над мнящейся,
нет, над дымящейся полыньёй,
что несбывшегося расклада и его непомерной цены — не жалко.
