Правда
Что-то происходит в мире - обмелели, разошлись,
Каждый прав в своей квартире, разрушаем ложью жизнь.
И отсутствие общений душу высушит, спалит,
Проживает в каждом гений-не тревожит, не болит.
Мы разносим на бумаге мелкий смысл бытия,
Мы поэты без отваги, мы художники в сетях,
Познаем структуру ада, тупим лезвие ножа,
Оказалось наша правда никому и не нужна.
Мы скитаемся по миру, но не знаем, что сказать,
Мы не создаем кумира, миру это наплевать,
А душа и совесть плачут и отсчитывают дни,
Загнивают наши мачты и сигнальные огни.
Поколение пропало, это пишут каждый век,
Родилось людей не мало, затерялся человек,
Наши души оживают, где-то после тридцати,
А до тридцати ломаем, то, что позже не спасти.
Чем закончится все это - не дорогою домой.
Пистолетом для поэта, для художника петлей.
Обезумевший мой зритель будет это наблюдать,
Я уйду, как победитель- это ложь, всем наплевать.
Просто скажут, что на свете очень много дураков,
И так легче жить, поверьте без полотен и стихов.
