Поэт

Упаду на кафельное дно.

Растворюсь, как пена в океане.

Сотворю из пепла полотно,

И добью покинутость в стакане.

 

Огоньки играют на стекле,

Ловят тихим взглядом зеркала

В отраженье блики "Beaujolais".

Говорят, моя беда мала.

 

Говорят: "Ты не умеешь пить."

Говорят: "Ты не умеешь врать."

Говорят: "Из мнений надо сшить

Новый стиль и перестать мечтать."

 

Говорят, что рифма так убога.

Говорят, поэзия стара.

Извини, не вынесла урока.

По глаголам подберу слова.

 

Извини, но не могу без рифмы.

Извини, не выброшу и ритм.

Извини, не для меня верлибры —

Это убивает аппетит.

 

Пусть я буду ветхим и отсталым,

Средь пиитов пусть кричат мне: "дед".

Но душа моя зальется алым

От слогов и чувств, ведь я поэт.