Поэт
Упаду на кафельное дно.
Растворюсь, как пена в океане.
Сотворю из пепла полотно,
И добью покинутость в стакане.
Огоньки играют на стекле,
Ловят тихим взглядом зеркала
В отраженье блики "Beaujolais".
Говорят, моя беда мала.
Говорят: "Ты не умеешь пить."
Говорят: "Ты не умеешь врать."
Говорят: "Из мнений надо сшить
Новый стиль и перестать мечтать."
Говорят, что рифма так убога.
Говорят, поэзия стара.
Извини, не вынесла урока.
По глаголам подберу слова.
Извини, но не могу без рифмы.
Извини, не выброшу и ритм.
Извини, не для меня верлибры —
Это убивает аппетит.
Пусть я буду ветхим и отсталым,
Средь пиитов пусть кричат мне: "дед".
Но душа моя зальется алым
От слогов и чувств, ведь я поэт.
