Когда я слушаю поэтов...
* * *
Когда я слушаю поэтов
С их утомительной грустцой,
То думаю всегда о хлебе,
О свежем хлебе с колбасой.
Домашней, связанной шнурочком
Я вижу эту колбасу,
Да и борща бы не мешало,
Да и с подливочкой азу,
Да и таманского стаканчик –
Густого синего мерло,
Да и бабенку-хохотушку,
Чтоб веселиться всем назло,
Назло всем тем, кто источает
Щемящесть, горечь и грустцу.
Я не уныние и скуку,
А только радость в мир несу,
И всем пронзительным кисляям
Не склонен верить ни на грош.
Тот, кто смеяться не умеет,
Изречь способен только ложь.
Кто не писал фламандской кистью
Бабенок, жрущих колбасу,
Кто вместо охры и кармина
Использовал одну грустцу,
Весь мир замазывая ею, –
Таких я посылаю наххх,
И наискось пишу: «Не верю!» –
На их безрадостных холстах.
