Ему
Ты собираешь вечерю,
и тело – в твоей руке,
а мне и сказать-то нечего,
лишь выпить – в одном глотке
всю скорбную тьму, могильную
усмешку убрать с лица.
Улыбка до крови вымыта,
и дробью строчит рука
по крышке стола ли, гроба ли
по небу ли, по земле ль,
по душам в глубоком мороке…
А в памяти только дрель
просверливает внимательно
отверстие близ виска,
где жилка стучит старательно,
замученная в тисках.
24.02.2023
