Вроде...

Упало небо молоком,

На кромки лезвий чёрных крыш.

И кольца дыма над столом

Молчат о том, как ты молчишь.

Считаешь дни до лучших дней,

По расписанию людей

Живёшь и ешь, имеешь грош,

И этим в общем-то хорош...

Пиздёж.