Об удачах.
Я опять в тупике. На распутье опять промахнулся.
Предстоит возвращаться, по новой дорогу начать...
Расколочено, кажется, ныне последнее блюдце,
Но опять расстилается пылью дорожная гладь.
Сколько было же их, тупиков, на дорогах забытых?
Я когда-то считал. Только сбился со счёта давно.
Улетает песок через мелкое, чёрное сито,
И пустое пока что ячеек источенных дно.
