Полет Бенджамина Франклина

Весна взошла. Иду домой по лужам,

в кармане новый франклин жжёт ладонь.

На что потратить? Может быть, на ужин –

на мидии, на устрицы, на суши?

Но эту чебуреко/макаронь

едва одобрил бы скромняга Франклин,

наш ангел…

 

На конверсы хотелось – но не хватит.

На новый зонт, на бусики, на плащ…

А может, на холсты и на гуашь?

Пусть будет эйчендэмовское платье –

на каждый день, конечно, – не на бал…

 

Обмен по курсу - курс опять упал ,

не доллара, понятно, – нацвалюты –

тенденция некстати/ниоткуда –

привычная обычная досада.

Но надо.

 

Я достаю из узенькой штанины

хрустящего смурного бенджамина,

и вдруг порыв, и дождь как из ведра!

Летит мой франклин в сторону Днепра

и шепчет невесомо «время – деньги», –

мне тоже так казалось, только хрен те…

Стою смотрю в прожорливую реку,

не будет нынче мне и чебурека…

 

У нас свои ментальные секреты:

не время любят деньги, Бенджамин!

У нас все деньги мира любят ветер…

Аминь.