Бедная девочка влюбилась в поэта

Бедная девочка влюбилась в поэта.

Думала — счастье.

Думала — радость.

Думала — вот!

Вот оно —

ни век, ни пять, а тысячелетие где-то

теперь в истории ей

уготовано!..

 

Думала имя в стихах будет петься:

поэты любимых же славят — не так ли?

Думала станут

в согласии сердца

жить во дворце или в замке,

не в сакле!

 

Бедная девочка влюбилась одинаково

и в парня-поэта, и в его же стихи...

Думала много.

Думала долго.

Додумала всякого.

Вернее: всякой,

всякой

всякой — чепухи.

 

Бедная девочка опомнилась вскоре.

Думала будет любовником верным.

Но оказалось, он падок...

И падок на горе.

Течёт тоска

по поэтовым венам.

 

Счастье не в радость поэту,

не в радость и вирши.

Рифмы диктуют тревоги,

ритмы диктуют музы,

печалью напившись.

 

Поэту не в радость любовь,

если любовь рождает верлибры.

Верлибры поэты и без любви

писать могли бы.

 

Бедная девочка начала злиться.

Бесится шибко.

Готова сорваться...

Проклятья летят хищною птицей,

Оскорбления так же летят,

и будут лететь

лет так двадцать.

 

Бедный поэт сел с бумагою на пол.

Водит рукой,

неразборчивым почерком.

И вместо еды, он сонеты настряпал,

равнодушный

и к славе,

и к почестям.

 

 

10.02.2023