Бедная девочка влюбилась в поэта
Бедная девочка влюбилась в поэта.
Думала — счастье.
Думала — радость.
Думала — вот!
Вот оно —
ни век, ни пять, а тысячелетие где-то
теперь в истории ей
уготовано!..
Думала имя в стихах будет петься:
поэты любимых же славят — не так ли?
Думала станут
в согласии сердца
жить во дворце или в замке,
не в сакле!
Бедная девочка влюбилась одинаково
и в парня-поэта, и в его же стихи...
Думала много.
Думала долго.
Додумала всякого.
Вернее: всякой,
всякой
всякой — чепухи.
Бедная девочка опомнилась вскоре.
Думала будет любовником верным.
Но оказалось, он падок...
И падок на горе.
Течёт тоска
по поэтовым венам.
Счастье не в радость поэту,
не в радость и вирши.
Рифмы диктуют тревоги,
ритмы диктуют музы,
печалью напившись.
Поэту не в радость любовь,
если любовь рождает верлибры.
Верлибры поэты и без любви
писать могли бы.
Бедная девочка начала злиться.
Бесится шибко.
Готова сорваться...
Проклятья летят хищною птицей,
Оскорбления так же летят,
и будут лететь
лет так двадцать.
Бедный поэт сел с бумагою на пол.
Водит рукой,
неразборчивым почерком.
И вместо еды, он сонеты настряпал,
равнодушный
и к славе,
и к почестям.
10.02.2023
