Я выгляжу плохо...
Я выгляжу плохо.
Но кто мне судья?
Ни Бог,
На Олимпе своём потаённый.
Ни Смерть,
Что секла над главами косой.
Ни люди,
Чьи сужденья сравнятся лишь с мглой.
Мне страшно смотреть на себя в отражение.
Мне хочется выколоть тут же глаза.
Боюсь раз за разом узнать в этом бреде,
Человека,
Что держит над главой роднущее «Я».
Но всё же поднимаю очи.
Смотрю…
Уходит минута к минуте.
Я вижу только худшее, поверьте.
И худшее умноженное в два.
Я вижу пустоту в глазах напротив,
Напротив нет улыбки никакой.
Напротив лишь краснеющая рожа,
Напротив лишь печаль в морщинах рта.
И в голове сей час закрутит ветер,
Снесёт с дороги всей тот ураган,
Поднимет на уши всех че́ртей на планете,
Заставит мою горесть танцевать во тлах.
Пока кручусь я у себя на гриле,
Мир весь не стоит на пире.
И люди те живут и проживают,
И слушают, и слышат, говорят.
И Смерть та дело продолжает,
Летят с их плеч надежды без ума.
А Бог? Что Бог?
Он сидит в квартире,
И смотрит где-то из угла,
Как затухает вновь картина,
Написанная им в одиннадцать утра.
2022
