Я выгляжу плохо...

Я выгляжу плохо.

Но кто мне судья?

Ни Бог,

На Олимпе своём потаённый.

Ни Смерть,

Что секла над главами косой.

Ни люди,

Чьи сужденья сравнятся лишь с мглой.

 

Мне страшно смотреть на себя в отражение.

Мне хочется выколоть тут же глаза.

Боюсь раз за разом узнать в этом бреде,

Человека,

Что держит над главой роднущее «Я».

 

Но всё же поднимаю очи.

Смотрю…

Уходит минута к минуте.

 

Я вижу только худшее, поверьте.

И худшее умноженное в два.

Я вижу пустоту в глазах напротив,

Напротив нет улыбки никакой.

Напротив лишь краснеющая рожа,

Напротив лишь печаль в морщинах рта.

 

И в голове сей час закрутит ветер,

Снесёт с дороги всей тот ураган,

Поднимет на уши всех че́ртей на планете,

Заставит мою горесть танцевать во тлах.

 

Пока кручусь я у себя на гриле,

Мир весь не стоит на пире.

И люди те живут и проживают,

И слушают, и слышат, говорят.

И Смерть та дело продолжает,

Летят с их плеч надежды без ума.

А Бог? Что Бог?

Он сидит в квартире,

И смотрит где-то из угла,

Как затухает вновь картина,

Написанная им в одиннадцать утра.

 

2022