А жива ли твоя душа?
Письма богу писали в срок,
Изливали любовь и боль,
Всё писали про страшный рок,
Про земную свою юдоль.
Вот писала одна вдова:
Дочь мою выдавать пора,
Жениха-то найди сперва,
Чтобы с ним в шалаше хоть рай!
Вроде скромница, вроде мёд,
Не откроет без дела рот,
И согласна, чтоб лишь не мот,
Так никто её не берёт!
И читается между строк,
Будто ставя всему виной:
Так за что, мой угрюмый бог,
Ты не сделал её женой?
Вздохи матери ни к чему:
Видом скромница, сутью — муть,
Дочь достанется лишь тому,
Кто душе сможет жизнь вернуть.
18.01.2023
