А жива ли твоя душа?

Письма богу писали в срок,

Изливали любовь и боль,

Всё писали про страшный рок,

Про земную свою юдоль.

 

Вот писала одна вдова:

Дочь мою выдавать пора,

Жениха-то найди сперва,

Чтобы с ним в шалаше хоть рай!

 

Вроде скромница, вроде мёд,

Не откроет без дела рот,

И согласна, чтоб лишь не мот,

Так никто её не берёт!

 

И читается между строк,

Будто ставя всему виной:

Так за что, мой угрюмый бог,

Ты не сделал её женой?

 

Вздохи матери ни к чему:

Видом скромница, сутью — муть,

Дочь достанется лишь тому,

Кто душе сможет жизнь вернуть.

18.01.2023