Не в стиле оды
клянущим СВО "поэтам"
и прочим воронам страны:
когда грохочут пушки,
поэт - не паж у сатаны
Была жестокая война.
Беду и смерть несла она.
Но встал народ в былинный рост -
холмы, кресты, в могилах враг.
Прошли года, зарос овраг
мостами "дружбы". Запах фиг
прибил арому тех ковриг,
что надломила в честь побед
единой церкви братьев рать.
Готовится на стол обед:
жирок молочный - через мост,
собрату кровному - обрат.
Побитый "друг" ну дюже рад
и забывает даже тост ...
И видит воинов погост,
как тучи тянутся к Днепру,
в шевронах с сатаною прут ... .
Деменция? Иудство, брат -
диагноз грозного врача.
Лекарство - только кнут в руке,
кушетка - лобное плато.
Забыв в поганой суете
разор от прежнего врага,
его танцуешь в шапито,
а в адрес братьев кинув "чмо",
бомбишь их отчий дом за то,
что лижешь зад у злых котов.
Творишь свой блуд уже давно,
чего ж исходишь на говно?
А в назидание "грачам",
готовящим погибель нам,
не грех напомнит одой:
восточный шлях - тропина в ад -
беспамятный которой рад.
Иди своей дорогой,
не с дьяволом. И с богом.
