Создатель
Сегодня задала себе вопрос,
Зачем мы существуем на планете,
Неужто на людей у бога спрос,
Ведь мы для высших сил, всего лишь дети.
Быть может мы живем на свете зря,
А может мы всего то лишь ошибка,
И кто то лучше нас, нам жизнь даря,
Не понимал, что счастье на планете слишком зыбко.
А может скука нападала на того,
Кто рисовал судьбу и счастье человеку.
И кистью покрывая полотно,
Он из души, вычерчивал калеку.
Я знаю, что с вопросом не права,
Не стоит знать того, что бьет нещадно,
Уж лучше брать подачки со стола,
Пусть и не думать, изредка досадно.
Но глупость это благо для людей,
И глупость так добра в своем незнанье,
Она для душ людских как истинный морфей,
Баюкает разумное сознанье.
А если ты проснешься осознав,
Что нет любви создателей к уроду,
Умрешь от боли так и не узнав,
Как можно быть укутанным в заботу
Я знаю что останусь в темноте,
Лишь потому что веры нет о солнце и о свете.
Покину мир, оставив о себе
Лишь горстку пепла, на расправленной газете.
