Создатель

Сегодня задала себе вопрос,

Зачем мы существуем на планете,

Неужто на людей у бога спрос,

Ведь мы для высших сил, всего лишь дети.

 

Быть может мы живем на свете зря,

А может мы всего то лишь ошибка,

И кто то лучше нас, нам жизнь даря,

Не понимал, что счастье на планете слишком зыбко.

 

А может скука нападала на того,

Кто рисовал судьбу и счастье человеку.

И кистью покрывая полотно,

Он из души, вычерчивал калеку.

 

Я знаю, что с вопросом не права,

Не стоит знать того, что бьет нещадно,

Уж лучше брать подачки со стола,

Пусть и не думать, изредка досадно.

 

Но глупость это благо для людей,

И глупость так добра в своем незнанье,

Она для душ людских как истинный морфей,

Баюкает разумное сознанье.

 

А если ты проснешься осознав,

Что нет любви создателей к уроду,

Умрешь от боли так и не узнав,

Как можно быть укутанным в заботу

 

Я знаю что останусь в темноте,

Лишь потому что веры нет о солнце и о свете.

Покину мир, оставив о себе

Лишь горстку пепла, на расправленной газете.