Про кофту

Минус пятнадцать. Рынок Дальний, что за вокзалом.

Вонь креазота, но мы привыкли – дом почти за углом.

Школа тоже близко к железке; ветер в поле за станцией

Лезет под платье каждое утро. И холодно, холодно…

 

Картон вдоль рядов во льду. Примеряю теплую кофту -

Пушистую, серую, искусственного мохера.

Маме дали зарплату – за август, даже деньгами,

А не продукцией фабрики. И мне покупают фабричное -

Бангладеш, не смехотворной бабулиной вязки!

Кофта толстая – я в ней толстая, бесформенная. Никакая.

 

Из соседней палатки торчит всем корпусом армянин.

Молодой, глаза блестящие, чёрные. Лёг животом на прилавок.

Смотрит, как лезу из кофты в кофту, и тихо так, с восхищением:

«Ваа, ты какая крассивая…» – Мне?! Это я красивая, точно?..

 

Кудри – рыжие, ненавистные – искоса вижу в зеркале,

Веснушки, губы в заедах… Но плечи вдруг расправляются,

Голова поднимается выше. И твёрдым голосом говорю:

«Мама, уходим отсюда» - беру ее за руку. –

«ЭТО мне не идёт».