Постарайся ничего не делать...
* * *
Постарайся ничего не делать,
То есть совершенно ничего,
И начнет расти твоя духовность,
Наполняя зудом естество.
Естество ведь было приземленным,
Вовлеченным в пошлые дела,
Но когда дела остановились,
То духовность сразу в рост пошла.
Где-то там бушует пандемия,
Ну а ты вот написал стихи.
Да, подруга скажет, что доселе
Не читала большей чепухи.
Да, завистники немедля взвоют,
Чуя гения в твоем лице…
Плюнь на них и прочь гони подругу,
Злобно жалящую, как це-це.
Пусть она жужжит средь графоманов,
С бездарями любится пускай,
Ну а ты всё новые шедевры
Из глубин духовности таскай.
Твой народ томится в карантине,
Ну а ты его порадуй: «Во!» –
В остальном же ничего не делай,
То есть совершенно ничего.
* * *
В разгар нехитрого застолья
Один известный человек
Вдруг замолчал на полуслове
И повалился носом в снег.
Столов там, впрочем, не имелось,
Всё это было средь кустов.
Два собеседника угрюмых
Сказали: «Кажется, готов».
В каком-то мысленном пространстве
Промчалось слово «клофелин»,
И был сноровисто обобран
В снегу лежавший гражданин.
И месяц выплыл столь печальный,
Что просто передать нельзя,
И неразборчивость в знакомствах
Он как бы осуждал, вися.
