Сон
СОН
Мне хотелось идти босиком
По осколкам разбитой мечты,
Боль свою поливать молоком
И выращивать в стёклах цветы.
А в долине печальных Богов,
Где людей и зверей больше нет,
Под покровом волшебных снегов, –
Вижу горы я стёртых монет.
Среди статуй античных времен
Я брожу, как оставшийся жить
И не помню родных мне имен
И не знаю, как дальше мне быть…
Просыпаюсь – в холодном поту…
Начинается скоро рассвет.
Сигарету – к горячему рту!
На подушке –
горсть стёртых монет.
