Сон

СОН

 

Мне хотелось идти босиком

По осколкам разбитой мечты,

Боль свою поливать молоком

И выращивать в стёклах цветы.

 

А в долине печальных Богов,

Где людей и зверей больше нет,

Под покровом волшебных снегов, –

Вижу горы я стёртых монет.

 

Среди статуй античных времен

Я брожу, как оставшийся жить

И не помню родных мне имен

И не знаю, как дальше мне быть…

 

Просыпаюсь – в холодном поту…

Начинается скоро рассвет.

Сигарету – к горячему рту!

На подушке –

горсть стёртых монет.